Daddy Knows Best - Eine erotische Geschichte

Frau Dawn Davis beendete die sechsmonatigen Verhandlungen mit einer neuen Geschäftsentwicklung. Sie und ihr Team von Unternehmensleitern schüttelten einer Gruppe von Regierungsbeamten die Hand. Sie hatten sich auf einen 20-Millionen-Dollar-Ingenieurvertrag geeinigt, der Arbeiten in der östlichen Hälfte der Vereinigten Staaten durchführen sollte. Ihr Unternehmen hatte sich gegen hochinteressierte Firmen durchgesetzt und erwies sich als das beste Preis-Leistungs-Verhältnis und die beste Erfahrung im Hoch- und Tiefbau. Das Unternehmen von Frau Davis übertraf viele andere Firmen für die Arbeit.

In den folgenden Monaten arbeitete Frau Davis bis spät in die Nacht und viele Tage hintereinander im Büro. Sie entwickelte Verfahren und Prospekte. Sie hörte sich zahlreiche Präsentationen und Strategien ihrer Projektmanager an. Sie arbeiteten an Ansätzen, wie mit einer Reihe wichtiger Bemühungen fortgefahren werden kann, die gleichzeitig in acht Bundesstaaten stattfinden. Sie untersuchte die Manager auf mögliche Schluckaufe und potenzielle Hindernisse und leitete Manager bei der Überarbeitung von Spielplänen. Sie verließen ihr Büro, um diese Pläne zu überarbeiten.

Als das anfängliche Projekt seinen ersten Meilenstein erfolgreich erreichte, atmete Frau Davis auf und erkannte, dass eine Pause notwendig war.

Dawn setzte sich zum Mittagessen mit Megan Myer, einer Freundin und Top-Managerin in einem konkurrierenden Ingenieurbüro, zusammen.

„Herzlichen Glückwunsch zu Ihrem Vertrag. Es tut mir leid, dass ich es bis jetzt nicht persönlich sagen konnte“, sagte Megan.

Sie hoben ihre Sauvignon Blanc-Gläser und säuselten sie zu Ehren des Sieges.

„Wir haben hart für diese Arbeit gekämpft“, sagte Dawn, nachdem sie von dem trockenen Wein getrunken hatte. „Unsere Gewinnmarge und unser Jahresumsatz sind drastisch gestiegen. Wenn es reibungslos weitergeht, haben wir uns in diesem Bereich einen Namen gemacht und eine Nische geschaffen.“

„‚Wenn es glatt vorangeht‘?“ Megan winkte mit der Hand ab. „Dawn, es gibt keinen anderen Weg, wie der Vertrag mit dir als Chief laufen wird. Es wird reibungslos vorangehen. Sie haben ein erstklassiges Team aufgebaut, das wirklich darauf achtet, was Sie sagen. Bis ins Detail.“

"Du bist so nett." Dawn lächelte kurz. Sie schwenkte den Weißwein in ihrem Glas und sah zu, wie die Beine das Stielglas hinab glitten. Sie war still, ihr Blick wanderte woanders hin.

»In Ordnung«, sagte Megan, »heraus damit. Sag mir was los ist.

Dawn nahm einen weiteren Schluck und stellte dann das Glas ab. Ihre Augen blieben auf dem restlichen Wein. Sie atmete tief ein, ihre Schultern hoben sich und senkten sich dann beim Ausatmen.

"Es gibt Zeiten, in denen ich die Anklage nicht führen möchte." Sie sah zu Megan auf. „Dieser Vertrag hat mich in eine härtere Position gezwungen. Die Spannung ist hoch. Die Einsätze sind größer. Ich muss das zum Erfolg führen. Ich fürchte, ein Fehler kann später große Probleme verursachen. Es ist einfach so viel los. Ich will eine Pause. Sogar eine eintägige Pause.“

Megan nickte. "Da war ich schon. Du und ich sind einzigartig. Starke Frauen in mächtigen Positionen. Positionen, in denen Männer genau zuhören, was wir sagen. Und dann tu es.“

„Du weißt also, wo ich bin.“

„War schon mal dort, ja.“

„Du bist jetzt nicht da? Wie hast du das überstanden?“

Megan hielt einen Moment inne. Ihr Weinglas blieb an ihren Lippen. Ihre Augen starrten durch Dawn hindurch, an ihr vorbei. Dawn hat es bemerkt.

„Mega, hallo. Wo bist du gegangen?" Sie wedelte mit ihrer Hand durch Megans Blick.

Megan blinzelte, als ihr Geist wieder aufflammte. "Oh nichts. Nirgendwo“, sagte sie. Dann fügte sie hinzu: „Mir ist gerade eine E-Mail eingefallen, die ich heute Nachmittag verschicken muss. Ich habe einen Kunden, der Informationen über ein bevorstehendes Projekt benötigte. Sollte schon erledigt sein. Verdammt."

„Senden Sie die E-Mail jetzt, wenn Sie die Informationen haben. Ich werde mehr Getränke und ein leichtes Mittagessen bestellen.“

„Ich habe es nicht. Wie auch immer, ich bin hier, um mich mit dir zu entspannen. Pause machen." Megan nahm einen großen Schluck aus ihrem Weinglas. Dann stellte sie es leer ab und sah Dawn an. „Ich muss aber telefonieren. Bestell mir den Salat mit gegrillter Avocado.“

Sie rutschte vom Tisch weg und ging mit ihrem Telefon in die Lobby. Dawn schwenkte lethargisch die letzten Tropfen Wein in ihrem Glas. Wie Megan wanderten ihre Gedanken zurück ins Büro. Der Druck und die Aufgaben vervielfachten sich von Moment zu Moment. Ihr Mantra: „Pack es jetzt an, es ist scheiße, sich später darum zu kümmern.“ Dieser Ansatz hatte seine Kehrseite. Sie bemühte sich, das Hier und Jetzt zu genießen. Schlimmer noch, sie hat das Hier und Jetzt nie genossen.

Ein großer Mann in den Zwanzigern näherte sich Dawns Tisch. „Möchten Sie noch ein Glas Wein, Ma’am?“

Er hatte ein strahlendes Lächeln, schlanke, starke Arme, die mit Tätowierungsärmeln bedeckt waren, und dunkle Augen. Dawn bemerkte seine Jugendlichkeit und seine Bereitschaft, als Kellner zu tun, was sie wollte. Sie begann zu sprechen, aber er unterbrach sie.

"Sauvignon-Blanc."

"Sehr gut."

„Ich kenne den Weingeschmack einer Frau.“

„Ach, tust du es jetzt?“ Dawn hob skeptisch ihre Augenbrauen. Er war jung, verspielt. Vielleicht zu jung.

Er lächelte, ging und kehrte mit einer feuchten Flasche zurück. Er füllte ihr Glas. Sie bemerkte den Namen Ozzy, der auf seine Finger tätowiert war. Er wollte gerade etwas sagen, aber Megan kam zurück und unterbrach sie.

„Habe das geschafft. Wütend! Heute noch eine Sache von meiner To-do-Liste. Bestellung aufgeben?“

"Nein." Dawn folgte dem engen Arsch des Typen, bis er hinter der Bar versteckt war.

Megan musste jetzt mit ihrer Hand durch Dawns Blick hindurch winken. „Dawn, hallo. Wo bist du gegangen?"

Als Dawn immer noch nicht zu sich kam, warf Megan einen Blick über ihre Schulter. Der Sommelier in den Zwanzigern flirtete mit seinen Augen von der anderen Seite der Bar mit Dawn.

Megan tätschelte Dawns Hand. Dawn kam zu sich.

„Vergiss ihn“, sagte Megan. „Er ist zu jung.“

„Was, er ist süß.“

„Er ist nicht das, was du brauchst, um deine Not zu heilen. Vertrau mir. Er ist zu … zu gehorsam.“

"Gehorsam?"

„Ja, viel zu unterwürfig. Er würde alles tun, was du ihm sagst. Würde auf Händen und Knien gehen, wenn du es ihm sagen würdest. Er möchte dir gefallen, dir zeigen, dass er alles tun kann und wird, was dich glücklich macht. Er will dich umwerben.“ Sie flatterte leicht mit den Händen. „Es ist eine stolze Sache seinerseits in einer Zeit, in der ‚Pumas‘ massenhaft unterwegs sind. Wir sind wie ein Preis ohne Beziehungsbindungen.“

Dawn kicherte über das Etikett von Cougar.

"Aber du willst nicht, dass ein Typ es richtig macht, weißt du?" fragte Dawn.

"Manchmal. Naja, meistens eigentlich. Aber denken Sie daran, Sie und ich haben Dutzende von Männern – und Frauen, wohlgemerkt – die tun, was wir sagen, um unsere Zustimmung bitten, hoffen, dass wir ihre Ideen, ihre Vorschläge mögen, und uns anlächeln, selbst wenn sie uns hassen. Sie warten auf unsere Entscheidungen, um ihnen zu sagen, was sie als nächstes tun sollen. Es wird ermüdend. Ich meine, ich habe es satt, und es scheint, als würde es dir genauso gehen. Hören Sie, ich habe keinen Zweifel, dass Cleopatra, Nofretete, Boudica es satt hatten, Entscheidungen für Untergebene zu treffen. Ich wette, sie alle hatten Männer, die sie kontrollieren würden, zumindest außerhalb der Sichtweite der Menschen. Vielleicht nachts oder bei geschlossenen Vorhängen.“

„Die gleichen Probleme wie die starken Frauen von früher, huh.“

„Ja, und ein Sommelier in den Zwanzigern mit einem süßen Hintern und dem Wunsch nach einem Puma wird es nicht richtig machen.“

„Glaubst du, Cleopatra war ein ‚Puma‘?“

„Wie der erste Puma, die Mutter aller Pumas, die ‚Eva‘ von uns allen.“

Die beiden lachten und tranken ihren Wein. Das Gespräch beruhigte sich, als Dawn darüber nachdachte, was Megan gesagt hatte. Kein junger Mann würde ihr Problem lösen.

Dawn sprach. „Und woher hast du das alles erfahren?“

„Junge Sommeliers.“

"Ihn?" fragte Dawn überrascht.

"Nein, nicht er. Aber andere Jugendliche. Junge Böcke, böse Jungs, Jungs, die außerhalb der Reichweite ihrer Mutter liegen. Typen, die schnellen Sex ohne Beziehung wollen. Typen, die auf sich selbst aus sind. Leute, die keine Ahnung haben, was wir wollen, oder die es wirklich interessiert, es herauszufinden. Filme, Pornos und Erotik sagen ihnen eines, aber sie sind Unwahrheiten. Desinformation und Fehlinformation in einem.“

Dawn nickte. Sie hatte seit ihrer Scheidung vor einigen Jahren ein oder zwei junge Männer gehabt.

„Also hast du das alles durch Versuch und Irrtum gelernt?“ fragte Dawn.

„Nicht so viel Versuch und Irrtum. Aber ich könnte sagen, durch Versuch.“

Dawn sah verwirrt aus. „Durch Gerichtsverfahren?“

„Ich habe von BDSM erfahren.“

„Was, das Zeug ist verrückt. Schwarze Latexanzüge, Peitschen, Hundehalsbänder, Beleidigungen!“ Dawn richtete sich überrascht auf.

„Ich stehe nicht auf verrückte Sachen. Ich wurde noch nie ausgepeitscht. Weißt du, ich mag Lederanzüge, keine Latexanzüge. Glänzendes Latex … meh.“ Sie rümpfte ihre Nase und dann lachten die beiden.

„Du hast die Figur für enges Latex.“

"Ich weiss." Sie warf ihr kastanienbraunes Haar extravagant über ihre Schulter. Sie lachte erneut und hob ihr Glas, um den Kommentar zu bestätigen. Sie fühlte ihren Wein. „Aber BDSM muss nicht gemein oder wütend sein. Es kann genau das sein, was Sie brauchen. Darf ich dich mit einem Typen verkuppeln?“

"Auf keinen Fall! Ich bin nicht sexbesessen oder ‚sexverrückt‘.“

Megan brachte Dawn zum Schweigen, um keine Aufmerksamkeit zu erregen. „Machen wir keine Szene. Das ‚S-Wort‘ wird schnell Aufmerksamkeit erregen.“

„Tut mir leid, aber ich bin nicht verrückt, besonders wenn es um S-e-x geht.“ Sie flüsterte ihre Rechtschreibung. „Ich will nicht gedemütigt werden. Keine Ballknebel-Sache. Ich spüre schon jetzt, wie mir die Kehle zuschnürt.“

Megan schüttelte den Kopf und verdrehte die Augen.

Dawn blinzelte, als würde sie ihre Freundin tadeln. „Ich habe auch einen Sohn im Teenageralter, und ich habe einen guten Ruf zu wahren, besonders in meiner eigenen Sphäre und sogar in seiner. Wirklich, was würde einer von Brandons Freunden denken, wenn er wüsste, dass seine Mutter BDSM macht?“

„Sie waren jedes Mal geil, wenn sie dich sahen, jedes Mal, wenn sie in ihren Schlafzimmern an dich dachten!“

„Hey, sag das ‚H-Wort‘ nicht laut. Es könnte eine Szene verursachen.“ Dawn neckte Megan und wiederholte ihre eigenen Worte.

„Hören Sie, das ist nicht so sehr BDSM, in Bezug auf seinen Ruf in der Gesellschaft.“

Dawn unterbrach sie. „Du willst wirklich, dass ich das mache, oder?“

"Du brauchst es. Lass dich einfach gehen. Sie haben mich nicht berührt, sie haben mich nicht angeschrien, sie haben nichts davon gesagt, ein Sklave oder Diener zu sein. Kein Ballknebel.“

„Worum ging es damals?“

„Keine Entscheidungen treffen. Jemand anderen machen lassen. Veröffentlichung."

Dawn dachte an ihr Büro voller Arbeit, ihren E-Mail-Posteingang mit Hunderten von ungelesenen E-Mails, Stapel von Papieren, die überprüft und genehmigt werden mussten. Mit Megan zusammenzusitzen, von einem jungen Sommelier beäugt, und bei ihrem zweiten Glas Sauvignon Blanc, konnte die Anspannung immer noch steigen, um ihr bei dem Gedanken daran den Rücken zu versteifen. Sie atmete aus.

"OK. Verbinde mich. Aber wenn ich von einem hässlichen Verrückten wie ein Stück Scheiße behandelt werde, dann werde ich es dir für immer vorhalten. Für immer.“

Eine Woche später klopfte Dawn mittags an die Tür von Apartment 77. Die Wohnung lag hoch oben in einem neu gebauten Turm. Der schicke Flur, in dem sie stand, duftete frisch, nach Flieder und frisch verlegtem Teppich. Die silberne Sieben direkt über dem Guckloch an der nichtssagenden Tür ließ sie sich tatsächlich besser fühlen. Sie war froh, dass sie sich nicht in einem feuchten Keller eines heruntergekommenen Handwerkerhauses in einem miesen Stadtteil befand. Sie dachte an den Film Pulp Fiction. „Schick die Gimpe rein.“ Und zitterte.

Die Tür entriegelte sich und ließ sich leicht öffnen.

Ein strahlender Mann begrüßte sie. "Komm rein, komm rein!" er sagte.

Die Wohnung war so hell wie sein Hallo. Plüschcouch, passende Liegestühle. Ein Großbildfernseher hing über einem modernen Kamin. Holzböden, die von großen verzierten Teppichen bedeckt waren, die einen Kontrast zum minimalistischen Design des Ortes bildeten.

Er hatte eine freundliche Ausstrahlung mit Reife und einer entschiedenen Entscheidungskraft.

„Lass mich bitte deinen Mantel nehmen“, sagte er. „Und lass deine Schuhe an der Tür stehen.“

Dawn knöpfte ihren Mantel auf und er zog ihn ihr aus den Armen. Er öffnete eine Schranktür und hängte sie auf einen mit Samt bezogenen Kleiderbügel. Sie schlüpfte aus ihren schwarzen flachen Schuhen. Sie wurden von einem kleinen Schild mit der Aufschrift „Daddy weiß es am besten“ zurückgelassen. Sie holte tief Luft. Der Satz belebte die Bedenken darüber, was sein könnte. Peitschen und grobe Seile.

„Nehmen Sie Platz, Miss Davis. Ich nenne Sie Miss Davis. Ich mag keine Vornamen.“ Er hatte einen sanften, tiefen Ton.

Dawn setzte sich ihm gegenüber auf die Kante eines einfach gestalteten Sessels.

„Wie möchtest du am liebsten genannt werden?“ Dawns Stimme brach mitten in ihrer Frage.

"Herr."

„Sir, wie würden Sie am liebsten genannt werden?“

»Nein, ich meine ›Sir‹. Sie werden mich ›Sir‹ nennen.« Er lächelte, aber seine fröhliche Begrüßung war bereits gedämpft. Seine Macht blieb, wenn auch eingeschränkt.

"Ach, entschuldigung. Ich bin ein bisschen nervös."

Er hielt einen Moment inne und beendete ihre Aussage dann korrekt: „Sir.“

„Sir, nochmals Entschuldigung, Sir.“

„Es ist in Ordnung“, antwortete er kühl.

So nervös war sie schon lange nicht mehr. Selbst große Auftragsvorschläge und der Wettbewerb mit anderen großen Firmen um riesige Aufträge haben sie nicht so in Phase gebracht. Sie hatte Mühe, ihre Schultern ruhig zu halten.

Der Sir hielt seine Augen für einige Zeit auf Dawn gerichtet. „Wein“, sagte er, „kann die Nerven beruhigen.“

Der Sir ging in die Küche, die nur wenige Meter von Dawns Liegestuhl entfernt war.

Sie drückte ihre Hände, während sie ihre Knie zusammenpresste, in der Hoffnung, dass der Druck sie den ganzen Nachmittag ablenken würde. Sie verfluchte Megan fast dafür, dass sie sie dazu gebracht hatte.

Sie hörte das Knallen des losgelassenen Korkens, ein schrilles Klirren zarter Weingläser und das Klirren des einströmenden Weins.

Er kam zurück. „Sauvignon Blanc, glaube ich, ist Ihr bevorzugter Geschmack.“

"Jawohl."

Sie merkte, wie nervös sie immer noch war, als der Wein im Glas zitterte.

Der Sir saß lässig auf der Couch, abseits von Dawn. Sie spürte, wie seine Augen sie musterten. Sie fragte sich, was er dachte. Kein Ballknebel, bitte, dachte sie. Aber Megan hatte ihr nichts davon versichert. Ihre Vision scannte den Raum. Die großen Fenster, die strahlend weißen Vorhänge. Als sie aufblickte, sah sie einen runden schmiedeeisernen Kronleuchter. Ihre Gedanken beschworen ein Bild von langen, groben Seilen herauf, die am Kronleuchter hingen und an eine gefesselte Frau gefesselt waren, zusammengesunken, zu misshandelt, um sich zu bewegen. Sie wandte ihren Blick vom Kronleuchter ab.

Dawn saß mit geschlossenen Knien und überkreuzten Knöcheln in einer steifen Position. Sie konnte nicht aufhören, an dem Wein zu nippen, nahm ihn ständig durch ihre Lippen.

Der Sir blieb distanziert und unnahbar. Er setzte sich in die Ecke der langen Couch, legte einen seiner Arme auf die Rückenlehne der Couch, den anderen auf die Armlehne. Er trug ein goldenes Armband, das mit seiner gebräunten Haut kontrastierte.

Er schlug langsam die Beine übereinander. Die Bündchen seiner leichten Chinos hochgezogen, die blauen rückenfreien Slip-Ons zur Geltung bringend.

„Entspann dich“, sagte er, „alles ist in Ordnung.“

"Jawohl."

„Ich werde deinen Wein nachfüllen. Ich habe viel. Lass es dich beruhigen.“ Aber er blieb trotz seiner entspannten Haltung stoisch, steif und kraftvoll.

„Aber ich will nicht zu viel. Ich muss vorsichtig sein“, sagte sie und fügte dann abrupt hinzu: „Sir.“

Endlich grinste er. „Sehr gut, du hast dich erinnert.“

„Ja“, sagte sie verlegen, „aber ich mache mir Sorgen, was das alles soll, Sir.“

„Es ist sicherer als jede sexuelle Tändelei da draußen. Hier sind Sie sicher. Dies ist ein Ort des Vertrauens, des Genusses.“

Dawn war nicht ganz einverstanden. Sicher, wenn sie nicht die Kontrolle hatte, war fraglich. Sicher, wenn man mit einem fremden neuen Mann zusammen war, der nicht einmal seinen Vornamen genannt hatte, war fraglich. Sicher, als er verlangte, als Sir bezeichnet zu werden und ihren Vornamen nicht wollte, war fraglich. Sicher, wenn sie nicht wusste, was sie wollte und nicht wusste, wie sie anfangen sollte, die Kontrolle zu verlieren, war auch fragwürdig.

Die beiden saßen still da. Ms. Davis nippte an ihrem letzten Wein. Der Sir ging direkt zur offenen Flasche. Er schenkte ihr mehr ein.

„Das wird der letzte Wein sein“, sagte er.

Sie nickte zustimmend.

Der Sir hob tadelnd die Hand. „Ich bitte um eine laute Antwort. Immer ‚Ja, Sir‘ oder ‚Nein, Sir‘.“

"Jawohl." Sie neigte leicht den Kopf.

Er kehrte zum Thema Wein zurück. „Ich werde niemanden über ein Summen hinauskommen lassen. Es ist nicht hilfreich oder so angenehm.“ Er stellte die halbvolle Flasche neben sich auf einen Tisch.

Nach einem kurzen Schluck fragte Dawn: „Wie lange sind Sie schon bei Megan Myer, Sir? Sie ist diejenige, die mir von dir erzählt hat.“

Der Sir hob schnell die Hand. Er schüttelte den Kopf und schürzte den Mund.

„Ich werde die Fragen stellen. Keine von dir. Es ist unangemessen, dass du fragst.“

„Äh, Entschuldigung, Sir, ich, ich habe es nicht bemerkt. Ich bin neu." Sie verdrehte sich leicht und sah verlegen zu Boden, wie ein gescholtenes kleines Mädchen.

„Bis zu einem gewissen Punkt gebe ich Fehler für Fehler. Ich entscheide, wann Sie die Etikette meiner Heimat gelernt haben sollten, und handeln Sie danach.“

„Wann wird …“ Sie unterbrach ihre Frage, bevor sie fertig war, und entschuldigte sich.

Sie wollte die Grenzen kennen, den Anstand, damit sie sie nicht vermasselte. Sie wollte wissen, welche Regeln angemessen sind und welche ihrer Meinung nach nicht. Sie möchte zum Beispiel seinen Vornamen wissen. „Sir“ war fremd und vielleicht feindselig. Wer würde nicht seinen Namen in einem freundschaftlichen, persönlichen Treffen, besonders in dieser Art, teilen? Oder vielleicht war dies gerade das intime Treffen, in dem Namen am besten nicht verwendet wurden, wie Schullehrer, die ihre Vornamen nicht vor Schülern verwenden – innerhalb und außerhalb des Klassenzimmers. Aber das war ein Erwachsener für ein Kind, ein Lehrer für einen Schüler. Dann verstand sie, dass sie in der kurzen Zeit, seit sie die Wohnung betreten hatte, eine Schülerin geworden war. Keine Führungskraft mehr in einem erfolgreichen Ingenieurbüro, das sich einen Namen machte und seine Marke in der Community aufbaute. In dieser Wohnung war sie ihr Viertklässler-Ich vor einem gefürchteten und verehrten Lehrer, der an der Tafel stand oder über ihren Schreibtisch schaute. Der Sir saß ihr gegenüber und bewegte sich kaum. Seine Persönlichkeit zeichnete sich jedoch ab, herrschsüchtig, reif. Sein Lächeln linderte ihr Unbehagen. Und es war ein winziges Grinsen, kaum eine Unterbrechung in einem ernsten Gesicht. Doch dieses Grinsen war für sie offensichtlich.

Sie beruhigte sich und atmete leichter. Sie genoss seine unverblümte Zärtlichkeit. Er kannte sie bereits. Er konnte spüren, wie sie von Anspannung über Verlegenheit zu kindlicher Aufregung wechselte. Kannte ihren Geschmack für Wein.

„Sie scheinen sich beruhigt zu haben“, sagte er immer noch in einem geraden, aber sanften Ton.

„Ich glaube, das habe ich, Sir. War da etwas … Ich meine, da muss etwas Schönes im Wein gewesen sein. Sauvignon Blanc ist wirklich ein Geschmack, den ich genieße. Es ist trocken. Ich habe-"

Er hob erneut tadelnd die Hand. „Kein mäanderndes Gerede von dir. Obwohl ich sagen kann, dass der Alkohol im Wein die Leute entlastet. Ich kann sagen, dass es dir geholfen hat.“

"Jawohl."

Sie saßen wieder still da.

Ihr Drang war es, diese ganze Sache in Gang zu bringen, und dieser Drang begann zu kochen. Statt eines nervös hüpfenden Beins wurde es ein Sprung der Wagnislosigkeit. Für sie verschwendeten sie den Nachmittag. Sie sah auf ihre Uhr. Sie war fünfundvierzig Minuten früher angekommen. Der Sir blieb jedoch stoisch. Er schien diese fünfundvierzig Minuten in keiner Weise für vergeudete Zeit zu halten. Eine weitere Stunde des Sitzens schien ihm auch keine Verschwendung zu sein.

„Mach …“ Sie unterbrach ihre Frage, um einen Fauxpas zu vermeiden, und hob beide Hände, um ihren Fehler einzugestehen. "Entschuldigen Sie."

Endlich bewegte er sich, kreuzte seine Beine und legte seine Ellbogen auf seine Knie. "MS. Davis, du bewegst dich mit den Gaffes auf dünnem Eis.“

„Ich kenne sie nicht alle. Ich bin verwirrt. Ich kann die Regeln nicht befolgen, wenn ich sie nicht kenne.“

Er erlaubte eine kurze Pause. "'Herr'. Ich verlange, dass ich als …« bezeichnet werde.

„‘Sir‘, ich entschuldige mich.“ Als sie seine Reaktion sah, wusste sie, dass ihre Entschuldigung zu leichtfertig war.

"MS. Davis, geh ins Schlafzimmer und setze dich ans Ende des Bettes. Wiederholen Sie laut: „Ich werde immer ‚Sir‘ sagen. Sag es hundertmal. Und ich möchte, dass du es sagst, kein Gemurmel.“ Er zeigte auf eine offene Tür.

Dawn ging ins Schlafzimmer. Es gab ein Queensize-Bett, das mit einer grauen Decke bedeckt war. Es hatte ein gepolstertes Kopfteil im Stil der 1960er Jahre. Sie dachte darüber nach, was auf diesem Bett passiert sein könnte. Wäscheklammern fest an Brustwarzen und gefesselten Knöcheln befestigt.

„Ich kann Sie nicht hören, Ms. Davis.“

„Tut mir leid, Sir“, antwortete sie und begann, „ich werde immer ‚Sir‘ sagen. Ich werde immer „Sir“ sagen. Ich werde immer ‚Sir‘ sagen.“

„Lassen Sie die Worte in Ihr Gehirn sinken, Ms. Davis. Sie sind der Schlüssel zu unserer Beziehung.“

Dawn saß da ​​und wiederholte die Aussage allein im Schlafzimmer, während der Sir außerhalb des Zimmers war und etwas anderes tat.

"Was tue ich?" murmelte sie vor sich hin. „Das ist idiotisch. Ich muss gehen.“

„Ich verstehe Sie nicht, Miss Davis.“ Seine Stimme erhob sich vor Verzweiflung, fast bis zum Rand der Wut. „Und ich werde es dir nicht noch einmal sagen.“

Sie begann. „Ich werde immer ‚Sir‘ sagen. Ich werde immer ‚Sir‘ sagen.“

Irgendwo schloss sich ein Schrank, und einen Moment später stand der Sir in der Tür.

„Eine Kamera, Sir?“ Sie versuchte, ihre Frage in einen Aussagesatz zu verwandeln, aber es gelang ihr nicht.

Er stellte es auf ein Stativ und richtete es auf sie. Dann stand er vor ihr. "Sind Sie bereit?"

Ihr Drang zu gehen verflog, als er stoisch sprach. Sie nickte nur. Sie biss sich schüchtern auf die Lippe. „Sir“, fügte sie flüsternd hinzu.

Der Sir ließ seine Hand in ihren Nacken gleiten und umfasste ihren Kopf mit väterlicher Kraft. Dann beugte er sich vor und küsste sie hart und lange.

Dawn hatte in ihrem Leben viele Männer geküsst, aber der Sir war der Beste, besonders, weil seine Lippen eine herrschsüchtige Gestalt hatten. In ihrem Wirbel des Knutschens fiel sie zurück aufs Bett. Sein Körper bedeckte sie. Er blieb in einer Plankenposition, also hielt er Abstand. Ihre Hände versuchten ihn näher zu bringen, streichelten seinen Rücken, spürten die Stärke in seinem Kern. Sie versuchte, ihre Hände unter sein Hemd zu schieben, aber der Sir hielt sie davon ab.

"Langsamer."

"Jawohl."

Er küsste sie schnell zweimal und erhob sich dann. Er ging zur Kamera. Dawn setzte sich auf. Es gab eine Mischung aus Enttäuschung und Verwirrung. Sogar Frust.

Sie hatte den Drang, ihn nach seiner Absicht mit der Kamera zu fragen und sie damit allein zu lassen. Sie hielt den Mund. Sie wollte ihn nicht verärgern.

Der Sir richtete die Kamera auf Dawn. Sie lächelte wie ein Model und gab eine halbherzige Pose ab. Sie warf ihr Haar über ihre Schulter. Sie neigte ihr Kinn und füllte ihre Augen mit Verlangen. Als nächstes schob sie ihre Brust heraus und schüttelte ihr Haar aus. Der Sir machte ständig Fotos.

"Du machst das gut. Zieh dein Shirt aus."

Sie dachte darüber nach, Einwände zu erheben, weil sie glaubte, es könnte zu früh sein, aber sein Einfluss und seine Vaterschaft veranlassten sie, den ersten Knopf zu öffnen. Sie knöpfte das ganze Hemd auf. Bevor sie ihren BH und ihren Bauch entblößte, hielt sie das Shirt zwischen Daumen und Zeigefinger. Schließlich atmete sie ein und ließ es auf den Boden fallen.

„Ja, hast du das schon mal gemacht?“

Sie zeigte ein faszinierendes Grinsen und umfasste ihre schönen Brüste. Er machte zu den richtigen Zeiten Komplimente. Sie griff hinter ihren Rücken und öffnete den BH. Es löste sich und gab ihre Brüste frei.

Sie hielt jede ihrer Titten, drückte sie und spielte mit ihren braunen Nippeln. Der Sir machte weiter Fotos. Sie legte ihre Hände hinter ihren Kopf, um ihre Brüste zum einzigen Blickfang werden zu lassen. Sie krümmte ihren Rücken und richtete ihren Nacken auf, wobei sie ihr Kinn zur Decke zeigte.

"MS. Davis, weg mit deinem Rock.“

Sie hielt nicht inne oder fragte, ob sie sollte. Dawn stand auf und öffnete den Reißverschluss hinten am Rock. Der Rock fiel locker. Sie machte einen Moment Pause, bevor sie entblößt wurde, und ließ es dann auf ihre nackten Füße fallen.

Der Sir erhob sich vom Sucher der Kamera. „Klassische Slips, schlicht. Aber sie haben eine schöne Farbe.“

Dawn wollte ihm sagen, dass sanftes Blau am besten zu ihrer Körperfarbe passte. Sie widersetzte sich jedoch und hielt ihren Mund zurück.

"Es ergänzt Ihren schönen Hautton", sagte der Sir.

Ihr Mund öffnete sich, aber sie hielt sich wieder zurück. Sie machte sich mit den Regeln des Sirs vertraut. Das zu wissen, ließ sie sich besser und freier fühlen.

Sie fuhr mit ihren Fingern über das elastische Taillenband, zog und zerrte und streckte sich sexy. Sie fuhr mit ihrer Hand über die Vorderseite ihres unteren Bauches zu ihrer Muschi, die von der winzigen Schicht aus weiblichem Stoff verdeckt war.

Sie war schon den ganzen Nachmittag aufgeheizt. Sie mochte die Aufmerksamkeit, sie mochte seine Aufmerksamkeit, sie mochte die volle Aufmerksamkeit eines Mannes, sie mochte die Freiheit, sich zu bewegen, ohne nachdenken und Strategien entwickeln zu müssen, sie mochte, dass ihr Körper im Mittelpunkt stand, sie mochte, dass ihr Verstand – ihr Geschäftsgeist – es war Neben ihrem Körper gefiel ihr, wie er das Sagen hatte.

Der Sir war nicht zur Kamera zurückgekehrt, sondern blieb dort stehen. Mehr noch, jetzt lächelte er. Eine Strahlung über seinem Gesicht, kein verstecktes Licht. Sie rief ihn mit ihrem Finger und ihren anzüglichen Lippen zu sich.

„Nein“, antwortete er abrupt. Dieses Strahlen verschwand. "Du rufst mich nicht an. Ich rufe Dich an."

Sie fühlte sich niedergeschlagen. Ein junges Mädchen, das von ihrem Lehrer erwischt wurde. „Tut mir leid, Sir“, flüsterte sie.

„Das war der Wendepunkt, Ms. Davis. Steh auf und schau zur Wand.“

Sie ging dorthin, die Schultern leicht hängend, ihre Brüste wackelten. Einen Moment später bemerkte sie, dass der Sir hinter ihr war. Und dann fuhr ein grober Schlagstock über ihren Rücken. Es rieb den Ansatz ihres Nackens, hinunter zwischen ihre Schulterblätter, zu ihrem unteren Rücken und schließlich den Bund ihres Höschens. Der Sir tätschelte dann ihren Hintern.

„Eine Frau mit solchem ​​Geschäftssinn sollte Regeln aufgreifen und sich dann daran halten. Oder …« Er tätschelte ihren Hintern ein wenig fester – »Geschäftssinn lehrt einen, die Regeln zu lernen und diese Regeln zu umgehen. Wenn das der Fall ist, dann lassen Sie Ihren Geschäftssinn besser außen vor. Hier gibt es keinen Scharfsinn.“

Dawn nickte.

Dann spürte sie einen messerscharfen Stich. Der Sir hatte ihr den Hintern versohlt.

„Wirst du deinen ‚Geschäftssinn‘ hier draußen lassen?“

Sie wartete, bevor sie antwortete, weil ihr Mund immer noch versuchte, den Schmerz zu lindern.

„Wollen Sie, Miss Davis?“

„Ja, ja, Sir, ja, das werde ich.“

„Sehr froh, das zu hören. Ich verzeih dir."

Seltsam für sie, aber eine Leichtigkeit legte sich über sie, als er ihr verzieh.

„Da das geklärt ist, sollten wir, denke ich, zu Ihrer Modellierung kommen. Zurück ins Bett.“

Sie setzte sich wieder auf die Kante, die Hände im Schoß zwischen den Knien.

„Ich mag deinen Arsch. Es hat genau die richtige Größe.“

Ihre Hände wanderten sofort zu ihrem Hintern und fühlten den weichen Stoff ihres glatten Höschens. „Es war enger, bevor ich meine … Entschuldigung, Sir. Ich rede nur ohne Erlaubnis.“

„Danke für die Anerkennung. Aber erzähl mir mehr. Ich gebe dir die Erlaubnis.“

Dawn hellte sich innerlich auf, glücklich darüber, dass er etwas über sie hören wollte. Er war bereit, sie sprechen und zuhören zu lassen.

„Ich dachte, meine Beute wäre enger und etwas kleiner, als ich etwas zwanzig war – vor der Mutterschaft. Dann explodierte es. Mein Gott, hat es Ballon! Puh! Seitdem bin ich davon enttäuscht. Es wechselt, wenn ich gehe. Wackelt.“

"Lassen Sie mich es sehen. Ich werde bestimmen.“

„Ich weiß nicht, wie du es sonst sehen wirst – verdammt! Sir“, korrigierte sie sich. Sie schob ihre Unterwäsche über ihre Schenkel und ging über ihre Knie. Sie trat aus ihnen heraus.

"Dreh dich um." Er tippte mit seinem Schlagstock auf ihren nackten Arsch. Nicht so stark, aber Dawn zuckte trotzdem zusammen. Sie wusste, dass sie ihren Mund schließen musste. Dies war kein gegenseitiges Gespräch.

„Beug dich vor, drück deinen Arsch. Grabe deine Nägel ins Fleisch.“

Sie tat wie ihr gesagt wurde. Sie griff und zerrte, wackelte und schlug ihr aufs Fleisch.

„Die Mutterschaft hat dich schön abgerundet. Sei auf keinen Fall von dir selbst enttäuscht.“

Sie schwieg, nickte aber bei dem Kompliment. Sie blickte über ihre Schulter. Die Kamera hat ein Bild aufgenommen.

Der Sir wies sie dann an, aufzustehen und ihn anzusehen.

Als sie sein Gesicht sah, war sein Strahlen wieder da. Seine Augen waren von ihren Brüsten zu ihrem schönen Busch aus dunkelschwarzem Haar geglitten. Sein Strahlen ließ auch sie strahlen. Stolz stand sie auf.

Frau Davis war völlig nackt, ihre Hände hinter ihrem Kopf, ihre Brüste hingen separat mit großen, dunklen Warzenhöfen, ihre breiten Hüften und dicken Schenkel gaben ihrem Körper die Form einer perfekten Wasserpfeife, alles zentriert von diesem dunklen Haarbusch, au naturel . Mit der Haltung hatte sie das Selbstvertrauen einer zentralen Figur der klassischen Kunst. Sie verbarg nichts, war nicht verlegen oder drückte Verlegenheit aus.

Das Modeln war für sie spannend. Sie genoss es, einen Mann zu faszinieren. Ein Mann achtete auf sie, also hatte sie diesen Drang, ihm näher zu kommen. Er hatte sie eine Weile nicht berührt. Der Befehl, bitte komm zu mir, ging ihr immer wieder durch den Kopf. Dawn versuchte, es offensichtlich zu machen, ohne ihre Worte oder ihre Finger zu benutzen, wie sie es zuvor getan hatte. Sie musste ihre Augen benutzen, ihre Aura.

Sie stöhnte tief, schloss ihre Augen, ließ ihre Hände über ihren Körper gleiten. Ihre Innentemperatur stieg sprunghaft an. Ihr Puls beschleunigte sich. Eine Wärme zentriert in ihrer Mitte. Währenddessen entkam ihr ein gutturales Stöhnen. Plötzlich öffnete sie ihre Augen, weil sie befürchtete, in Schwierigkeiten zu geraten. Aber sie schnappte nach Luft, als sie seinen Schwanz in voller Größe sah. Er hatte seine Hose heruntergelassen, während sie in ihrer Hitze war. Sie richtete ihren Blick darauf. Trotzdem hat sie sich nicht durchgesetzt. Sie wartete. Sie wartete. Sie wartete.

„Sagen Sie mir, Sie wollen diesen Schwanz, Ms. Davis, sagen Sie mir, wie sehr Sie ihn wollen.“

„Guter Gott, Herr! Geben Sie es mir, mein Herr. Ich will es so sehr, du hast mich überhitzt. Ich liebe das Aussehen. Ich will es fühlen."

Er trat vor. Heißhungrig griff sie danach und nahm den langen Schwanz in ihre Hand. Sie griff danach und streichelte die Härte in purer Lust. Sie zog es in ihren Mund. Sie wippte auf der Länge hin und her. Sie leckte an der Unterseite, ließ ihre Zunge mit der Spitze spielen. Sie umkreiste den empfindlichen Rand des Kopfes. Bei all ihrer angestauten Sehnsucht war ihr Mund feucht für ihn. Bald war sein Schwanz von der Basis bis zum Kopf und über den Mund von der Nase bis zum Kinn mit ihrem Speichel bedeckt und tropfte auf ihre Brust. Sie konnte nicht genug bekommen. Sie bewegte sich wild. Die Zeit des Wartens, des Scheltens, des Hoffens, dem Sir zu gefallen, hatte sie verrückt nach ihm gemacht.

Sie löste den Schwanz aus ihrem Mund, damit sie ihn schnell streicheln und bewundern konnte.

„Ich habe so lange keinen mehr gesehen“, krächzte sie.

Dann gab es einen Schlag auf ihre Wange. Sein Schwanz hatte ihre abrupte Unterbrechung ohne Erlaubnis gescholten. Aber sie fing wieder an, es mit so viel Wut wie immer zu streicheln.

Sie hatte schon lange keinen Schwanz mehr gehabt. Es gab nur wenige Männer, und es gab weniger Männer, die ihre Zeit wert waren. Fügen Sie den Druck der Arbeit hinzu, es gab weder Zeit noch Männer. Eine schlechte Kombination.

Sie wusste, dass sie Megan danken musste, wenn sie sie das nächste Mal sah. Sie fing an, seinen Schwanz energischer zu saugen. Dann duckte sie sich unter seinen Schwanz, um seine Eier zu lecken. Es roch nach Wild und war klamm – genau das, was sie wollte. Sie steckte sich eine in den Mund und stöhnte immer noch. Sie widmete sich dem zweiten und grunzte es zwischen ihren Lippen.

Sie kehrte zwecks Aufmerksamkeit zu seinem Schaft zurück. Er stand fest und da sein Schwanz immer noch steinhart war, wusste sie, dass er ihre Bewegungen genoss. Wenn sie nur um einen Fick betteln könnte! Schrei ihn an, er soll sie ficken! Sie war bereit, sich zurückzulehnen und ihre Beine zu spreizen, um ihm etwas zu sagen, ohne zu sprechen.

Plötzlich packten seine Hände die Seiten ihres Kopfes. Er rammte seinen Schwanz in ihren Mund und drückte gegen ihre innere Wange. Er bewegte sich zur Seite, strich ihr Haar zurück und hielt die Position für einen Moment. Die schnellste Pause.

Sie zog sich zurück. Sie war bereit, seine Strafe auf sich zu nehmen, um um einen harten Fick zu betteln.

"Fick mich! Fick mich! Ich brauche es so dringend … Sir.“ Ihr Gesicht war rot und mit Speichel verschmiert. Ihre Augen waren jedoch heißhungrig. "Bitte, der Herr!"

Sie fiel zurück und breitete sich weit aus. Ihre Hände griffen nach unten, um ihre schönen Lippen zu spreizen und ihr Rosa zu enthüllen.

Er stand jedoch nur über ihr und streichelte seinen Schwanz. „Leg deine Hände auf mich“, sagte er stoisch.

Enttäuscht setzte sie sich auf. Sie streichelte ihn. Sie lutschte seinen Schwanz, massierte ihn, leckte ihn. Es gab einen Ruck in seinem Körper.

Er drückte ihren Kopf zurück. Sein Handballen drückte gegen ihre Stirn. Gleich darauf zuckte er noch einmal zusammen, dann spürte sie einen warmen Spritzer hoch oben auf ihrer rechten Wange, einen weiteren unmittelbar auf ihrer Nasenspitze, einen dritten in ihrem Mundwinkel, eine Salzigkeit sickerte in ihren Mund. Ihre Zunge griff nach dem Sperma auf ihren Lippen. Es hatte die Geschmeidigkeit wie eine Auster. Sie wusste, was es später zum Abendessen geben würde.

Der Sir wich zurück und lehnte sich an die gegenüberliegende Wand. Ihr eigener Schleim bedeckte seinen Schwanz und baumelte an dem erschöpften Mann. Sie ruhten in einer anderen Art von Stille.

"Sir, darf ich sprechen?"

"Ja."

„Warum hast du mich nicht gefickt, Sir? Ich will dich auf mir. Bitte, der Herr."

„Unser Abkommen verbietet es.“

„Einverstanden, Sir?“

Er hat nicht reagiert. „Mach dich sauber. Unser Nachmittag ist vorbei.“

Als sie im Badezimmer sein Sperma von ihrem Gesicht wischte, spiegelte der Spiegel eine entspanntere Frau wider, eine Frau, die sich wirklich amüsiert hatte. Vielleicht zu viel.

Wenig später schlüpfte sie in ihre flachen Schuhe. Sie las das Schild „Daddy weiß es am besten.“

Er hat.

„Ich hoffe, Sie haben Ihren Nachmittag genossen“, sagte er, während er ihr mit ihrem Mantel half.

Höflich hielt er die Wohnungstür auf. „Ich hoffe, Sie bald wiederzusehen, Ms. Davis.“

Sie trat in den Flur. „Das werden Sie auf jeden Fall, Sir, auf jeden Fall.“

Sie schritt den Flur entlang. Eine junge Frau mit einem winzigen Hund an der Leine stand am Fahrstuhl.

"Einen guten Tag haben?" fragte die Frau.

Dawn hielt inne, bevor sie sprach. Sie erinnerte sich jedoch, dass sie jetzt sprechen konnte, wann sie wollte. „Ein toller Tag, schöner Nachmittag.“

Die Frau grinste Dawn an. "Ich kann sagen. Deine Aura sagt es.“

Ein paar Tage später saß Dawn mit Megan beim Mittagessen. Sie erklärte, wie toll der Nachmittag war.

„Überwältigend kann ich nur sagen. Wow!"

"Ich wusste es. Du bist mir so ähnlich“, sagte Megan.

„Aber eine Frage. Was war diese Vereinbarung? Er hat es erwähnt.“

„Es hat ihm nur erlaubt, so weit zu gehen. Es ist wie ein „sicheres Wort“, aber formeller. Es gibt ihm gewissermaßen Orientierung. Er schlägt immer zum ersten Mal eine Grenze vor. Ich stimme zu.“

Ein Sommelier kam an ihren Tisch. "Sauvignon-Blanc." Er blitzte die Flasche auf und ein weißes Grinsen. Die beiden Frauen bemerkten ihn jedoch kaum.

„Nächstes Mal muss ich ihn ganz haben. Ich konnte mich kaum beherrschen“, sagte Dawn.

"Wann ist das nächste Mal?" fragte Megan.

„Er sagte, er würde sich mit mir in Verbindung setzen.“

"Dich kontaktieren." Sie nickte. "Überprüfen Sie Ihre Mailbox."

"Mein Posteingang?"

„Nein, Briefkasten. Ich habe ihn dir ein Geschenk schicken lassen. Ein Teil der Vereinbarung.“

An diesem Nachmittag fand Dawn einen an sie adressierten Brief. Darin befand sich eine kleine Scandisk. Sie schob die Diskette in ihren Computer. Es waren drei Bilder. Sie liebte die Bilder. Sie erinnerten sie an ihre Befreiung, an ihr Vergnügen, an den Sir. Aufgeregt presste sie ihre Hände auf ihre Brust.

Sie warf sie für eine größere Ansicht auf ihren Fernseher. Sie sonnte sich in allem, was mit dem Sir passiert war, und sie träumte davon, was als nächstes kommen würde.

Ein Ping auf ihrem Computer brachte sie zurück an die Arbeit und legte ihr Vergnügen auf Eis.

Eine halbe Stunde später hörte Dawn ein Klopfen an der Haustür. Sie öffnete es.

"Steve, wie geht es dir?" sagte sie fröhlich.

„Hallo, Frau Davis. Ich bin hier, um Brandon zu holen.“

„Er ist noch nicht zurück. Er wurde beim Streckentraining aufgehalten. Es sollte aber nicht zu lang sein. Sie können hereinkommen, um zu warten, wenn Sie wollen.“

Er kam herein und Dawn kehrte in ihr Büro zurück.